Сделка

Один писатель долго думал о жизни, о религиях, о месте человека в мире.

О боге, о служении ему, о бедах и смирении.

Но мудрость света не познав, он возгордился тем все что все-таки узнал.

И книгу думал написать великую, куда всю мудрость всех людей запишет.. Знаменитостью он станет поскорей!

Но вот беда… летят года. Писателю лишь 32.

Но что сказать умрет он. Навсегда.

И знал писатель главный наш ответ. Что бога-то на самом деле, может, нет.

А душу то Дияволу продать хотелось! Прекрасен мир! Чтоб наслаждаться радостью и всем, не умирать хотелось-то ему совсем-совсем…

И тайным силам должное отдав, провел писатель темный ритуал.

…

Гром и молния. В подвале сыро. Свечи расставлены правильно. Лоб взмок. А что если не выйдет? Потустороннего мира нет?

Это он тогда так думал. Но теперь… теперь ему 50. А выглядит на свои 30. Он так любил тогда этот мир  что хотел не расставаться с ним навечно. Ведь здесь был дождь, как слезы падал за окном, и солнце небесное светило, и людям так нужна была его помощь чтоб стать добрее. А что его ждало там?

Да. Он знал что Книгу, скорее всего не напишет. Проданная демонам душа – не пустяки. Писатель перестал радоваться. Совсем.

Больше его совсем ничего не трогало. Он был как в сером мире, где все черно-белое.

Но память, мысли о прошлом приносили успокоение в его душу. Серое существование нестерпимо. Но он помнил о том, что этот мир – рай. Увы, люди этого не знали.

А он помнил. И находил некое наслаждение, наблюдая за всем. Хотя это было лишь его желание радоваться. Но не радость. Совсем нет.

Но и горевать он тоже не мог! И покончить жизнь самоубийством – пытался ради любопытства.

…А что же все-таки до сих пор держало этого человека на свете, после того как он потерял все, но нашел нечто «не менее ценное»?!

Его держало… понимание. Что он принесет пользу. Ведь его задуманные книги были полны доброты, мудрости и света. И должны были прославить его после смерти.

Но он хотел наслаждаться этой славой, богатством, ведь провел жизнь в бедности. Ну и наконец главное – а вдруг мир по глупости не оценит его книг?!

Он должен их пиарить. Всю вечность. И это сделает мир лучше.

НО… он пытался. Но не мог. Строчки получались, по его мнению, сухими. Он пытался их менять. Но не чувствовал, хороша ли книга… Не мог осознать.

Когда он давал кому-то читать черновик, то говорили, что да, чувствуется НАТЯНУТОСТЬ. Но идея хорошая. Но… натянутость.

Он все исправил. За то, чтоб темные силы ПОМОГЛИ ему написать книги так КАК ОН ХОТЕЛ он заключил вторую сделку.

…80-летний молодой человек. Моет руки перед умывальником. Руки в крови. Последний, сотый младенец которого ему заказали убит.

100 лет. Книги написаны. Немного пиара – и их читают массы. Но нужно много времени… очень много, чтоб их не забыли, чтоб они остались в веках, как Иллиада и Одисея.

Ведь они гениальны.

А вот сегодня ему встретился старик. Наверно, святой. Или сумасшедший:

-…Безумец! Знаешь ли ты, что ты наделал?! Младенцы, которые ты убил, должны были стать святыми и героями! И они спасли бы мир быстрее и лучше чем твои книжки!!! Святостью, подвигами, любовью! А ТЫ…  Ты хоть понимаешь, ЧТО ты наделал?!

Хм. Откуда он узнал про младенцев?